第7271章 包围
短信的内容只有四个字：“利比亚见。”没有署名，没有发件人，没有坐标，没有时间。但这四个字足以让整栋废弃的房子里所有人的呼吸都停了一拍。
将岸拿着手机，翻来覆去看了好几遍。他把手机还给林锐。
“不是汤普森发的，汤普森不会说‘利比亚见’。他只会说‘你来华盛顿’，或者‘我去拉各斯’。
阿拉丁也不会，他只会让别人替他传话。能说出‘利比亚见’的人只有一个——他在那里等你。”
林锐把手机放进口袋，和那枚子弹放在一起。“他知道我们在利比亚吗？”
“不知道。但他知道我们会去。”“他凭什么知道？”将岸沉默了一秒。“因为他知道布伦森死了，也知道阿扎姆死了。
知道你在找他。知道你会去任何他可能出现的地方。利比亚——是他可能出现的地方。所以你会去，他赌你会去，他赌对了。”
林锐站起来，走到窗前，看着窗外灰白色的海面。废弃渔港的半截防波堤像一根断裂的肋骨，在海浪中时隐时现。
“将岸，红男爵还在那个军火库里吗？”将岸把电脑转过来，屏幕上是科本发来最新的卫星照片。
那个军火库还在，建筑还在，皮卡还在，人影还在。一切都没有变，和一周前一模一样。人还站在那里，等一个永远不会来的人。
“红男爵还在等米歇尔。”将岸说。“他不知道米歇尔已经给他判了死刑。米歇尔不会去利比亚找红男爵，米歇尔要去利比亚找你。
红男爵还在那里等，米歇尔在另一个地方等。我们要在两个陷阱之间走一条路，选错了，两边都有人要杀我们。”
夫人睁开眼睛。她靠着墙角坐着，双手放在膝盖上，手指微微张开。“米歇尔要见你。你不能不去。
红男爵在等你，你也不能去。因为他会杀了你。你需要一个办法，同时见到米歇尔，又不被红男爵发现。”
林锐看着她。“你有办法？”
她站起来。“有。让红男爵知道米歇尔来了。不是来军火库，是来利比亚，来找你。红男爵知道米歇尔来了，就不会在军火库里等。
他会出来，带着他的军队出来，去找米歇尔。他们会在沙漠里找到对方，会打起来，会削弱彼此。然后你进去。”
她停顿了一下。“或者，你等他们打完再进去。”
林锐看着她。“你怎么让红男爵知道米歇尔来了？”
夫人把手伸进口袋里，摸到那条金项链的月牙形银片。“阿卜杜勒。他在塞卜哈。他的杂货铺在那条路上。每天都有几百个人从他门口走过。
红男爵的人也在里面。他们去买烟，买水，买口信。阿卜杜勒不需要告诉任何人米歇尔来了，只需要把一颗子弹放在柜台上。
红男爵的人看到了，会问，‘这颗子弹从哪里来？’
阿卜杜勒会说，‘一个人留下的。银白色的头发，深棕色的眼睛，穿着一件深灰色的西装。他说，把这个交给红男爵。告诉他，利比亚见。’”
林锐看着她。“这种小道消息，红男爵会信吗？”
夫人把项链从口袋里掏出来，戴回去。月牙形的银片在锁骨之间轻轻地晃动着。“会。因为他等了一周。他已经不相信米歇尔会来了。
但一颗子弹，一句‘利比亚见’，会让他重新相信。因为那是米歇尔的方式——不打电话，不发消息，不用任何电子设备。
只留下一句话。让他猜，让他等，让他疯。
他疯了，就会出来。他出来了，就会去找米歇尔。他去找米歇尔，米歇尔就知道他来了。
米歇尔知道，就会打他。他们打了，我们就在旁边，看着。等他们打完。等他们死。等——该进去的时候。”
林锐看着她，看了很久。他把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。
“那个阿卜杜勒在塞卜哈。你怎么联系他？”
“伊萨。伊萨知道他在哪里。伊萨可以骑骆驼去，走沙漠路，绕开检查站，绕过所有人。把子弹交给他，把话带给他。没有人会发现。”
“如果红男爵的人发现了呢？”“阿卜杜勒会说，某个人留下的。他什么都不知道。他只卖杂货，不卖情报。他只卖烟，不卖命。”
伊萨从门口走进来。他端着AK，枪口朝下，脸上没有任何表情。“夫人，我去。把子弹给我。”
夫人看着他，看了大概三秒。她把手伸到林锐面前。“瑞克，子弹。”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。冰凉的，光滑的。他犹豫了。
这颗子弹在他口袋里待了几年，他都在想还回去的那一天。
现在那一天要来了。不是他亲自还，是通过一颗陌生的子弹，一个陌生的杂货铺老板，一个陌生的红男爵的人。
他看着夫人，看了很久，把子弹从口袋里掏出来，放在她手心里。
夫人接过子弹，放在伊萨手心里。伊萨看着那颗子弹，看了大概两秒。他把子弹放进口袋里，转过身，向门口走去，没有回头。
林锐站在窗前，看着伊萨的背影在暮色中变得越来越小，越来越模糊，最后变成一颗金色的、和沙丘混在一起、分不清边界的点。
他把手伸进口袋里，那颗子弹已经不在了，只有一个信封。纸质的，柔软的，是阿拉丁的信。
将岸走到他旁边。“老大，红男爵并不好对付，如果他不出来呢？”
“他不会不出来的。他等了太久。他需要米歇尔来。他需要结束。这颗子弹，这句话，会让他相信米歇尔来了。
他会出来。带着他的军队出来。去找米歇尔。去杀米歇尔。去死。”
将岸沉默了很久。“老大，我们去哪里等？”
林锐看着窗外灰白色的海面。“去他们打不到的地方。在他们的战场外面。在他们的军队后面。在他们的视线之外。等他们打完，我们进去。” 将岸转过身，向门口走去。走了两步，停下来，回过头。“林总，如果他们不打呢？”
林锐没有回答。他把手伸进口袋里，摸到了那个信封，纸质的，柔软的。
他摸着它，感受着它在口袋里的存在，感受着阿拉丁的字迹，感受着那行潦草的中文——“米歇尔不在非洲。”
他转过身，看着将岸。“那我们就打。”
子弹送出去的第三天傍晚，伊萨回来了。他骑着一头灰色的骆驼，从沙丘后面慢慢走出来，像一幅在暮色中移动的、沉默的、被风沙侵蚀了千年的壁画。
骆驼的脖子上挂着一串铃铛，铃铛的声音很轻，很碎，像有人在很远的地方撒了一把沙子。
伊萨从骆驼背上跳下来，走到林锐面前，从口袋里掏出那颗子弹——不是林锐的那颗，是一颗新的。7.62毫米，苏联制的，铜的弹头在夕阳下反射着暗红色的光。
“阿卜杜勒不收。”伊萨把子弹举到林锐面前。“他说，‘这是你的子弹。不是米歇尔的。米歇尔不会用这种方式传话。米歇尔只会自己来。这颗子弹，是你自己的。你留着。还给该还的人。’”伊萨把子弹放在林锐手心里。
林锐看着那颗子弹，和他口袋里那颗一模一样。铜的弹头，钢的弹壳，俄文的编号。他把子弹握在手心里，很凉，很光滑。
“阿卜杜勒还说，红男爵的人今天早上走了。离开了军火库，向东去了。不是去找米歇尔，是来找我们。
他知道我们在这里。他知道米歇尔不来了。他知道——他等了七天，等了一个永远不会来的人。他不会再等了。他要找一个人替他等的那个人死。那个人，是你。”
将岸从屋里走出来，手里拿着电脑，屏幕亮着。他把电脑转向林锐，上面是科本刚发来的卫星照片——不是一张，是连续的多张。
照片上，那些皮卡、那些越野车、那些卡车，从军火库出发，排成一列长长的车队，向东移动。车灯在暮色中像一串被挂在黑暗中的、橘黄色的、正在慢慢移动的珍珠。
“红男爵的军队。至少三百人，六十辆车。重机枪，迫击炮，RPG。他们正朝我们这里来，天亮之前会到。
他们知道我们在这里。不是猜的，是知道的。他们有情报，有人在帮他们看。”
林锐看着那张照片。“谁在帮他们看？”
将岸沉默了一秒。“阿卜杜勒。”
夫人的手指从月牙形的银片上滑下来，垂在身侧。“不可能。阿卜杜勒是我丈夫的堂弟。我丈夫救过他的命。他欠我丈夫的。他欠我的。他不会——”
将岸打断了她。“他会。因为他欠红男爵的更多。红男爵救过他儿子的命。
wωω▲ttka n▲￠ ○
三年前，阿卜杜勒的儿子在塞卜哈被政府军抓了，要枪毙。红男爵的人在半路截了囚车，把他儿子救出来，送到阿卜杜勒的杂货铺门口。
从那以后，阿卜杜勒就是红男爵的眼睛。看那条路，看每个人，每辆车，每批货。他看了三年。”
夫人站在那里，月光照在她脸上，把她的脸照成了银白色。她把手伸进口袋里，摸着那条金项链，摸着那个月牙形的银片，摸着她丈夫刻在上面的那行字——“扎拉，我的沙漠，我的星星，我的生命。”
“阿卜杜勒。他叫我夫人。他叫我嫂子。他叫我——不要叫我夫人。叫我扎拉。”
她把手从口袋里抽出来，垂在身侧。“瑞克，红男爵来了。你要怎么办？”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。不是阿卜杜勒还回来的那颗，是十年前他从米歇尔的枕头下面拿走的那颗。
他把那颗子弹掏出来，举到眼前。月光照在弹头上，铜的表面反射着银白色的光。“等。”
夫人看着他。“等什么？”
林锐把子弹放回口袋里。“等他来。”
红男爵的军队在天亮之前到了。不是从沙丘后面冲出来的，是从海面上来的。十几艘快艇，没有开灯，在黑暗中像一群沉默的、正在接近的、饥饿的鲨鱼。
将岸从二楼跑下来，电脑夹在腋下，头发上全是沙尘。“林总，海上。红男爵的人从海上来了。陆地上的是假的，是诱饵。他们在路上慢慢走，让我们以为他们会从陆地上来。
真正的军队从海上来了，快艇，至少十五艘，每艘二十人。三百人。重机枪，迫击炮，RPG。”
林锐从窗前转过身，看着将岸。“十五艘快艇。从哪来的？”
“班加西。红男爵在班加西有码头，有船，有人。他在那里准备了很久，等我们。”
夫人从墙角站起来，走到林锐身边。“瑞克，船。我们的船。”
船长是希腊人，花白头发，脸上有很深的皱纹。他站在船头，手里没有拿任何东西。他看着海面上那些正在接近的、黑色的、像鱼鳍一样的快艇，沉默了很久。
然后他转过身，对林锐说了一句希腊语。林锐听不懂。将岸也听不懂。但所有人都听懂了那句话的意思——他走不了了。快艇已经封住了港湾的出口，任何船都出不去。
林锐看着那个希腊老人。“你的船，能打仗吗？”
老人看着他，看了大概三秒。他转过身，走进船舱，拿出一把老旧的猎枪。枪管很长，枪托上有裂痕，被胶带缠了好几圈。他把猎枪举到眼前，瞄准海面上最近的那艘快艇。“能。”
第一艘快艇靠岸了。不是冲上沙滩的，是慢慢驶过来的，像一艘在黑暗中寻找泊位的、迷路的、不知道前方有危险的船。
船头站着一个人，穿着深蓝色的西装，白色的衬衫，深红色的领带。皮鞋是黑色的，擦得很亮，在月光下反射着刺眼的光。他的头发是浅棕色的，剪得很短。他的脸很干净，没有胡茬，没有伤疤，没有伪装油彩。
汤普森。CIA非洲司萨赫勒事务办公室高级情报官。
他站在船头，看着林锐。月光照在他脸上，把浅蓝色的眼睛照成了银白色的。他的嘴角翘着，不是笑容，是一种更冷的东西。
“雷恩先生，我们又见面了。”他从船上跳下来，靴子踩在沙地上，发出一个干燥的、清脆的声音。
他的身后，十几艘快艇同时靠岸，几百个穿着沙漠色战术服的人从船上跳下来，端着AK，散开，包围了整栋房子。