冯卡卡的内心独白是怎么样的？如果我是冯卡卡。
我为什么要选择文艺？哲学已经不能解决我所面临的问题？哲学失效，而叔本华说，可以抛弃痛苦的哲学，沉溺文艺之中。
可文艺本身就是虚幻，是意志编造的梦境，尽管辐射到外物上，让物质看起来犹如内在的意志中的美好一样，但虚幻终归是虚幻，不是吗？现实的美好与不美好，根本不必要谈，现实是存在，是可以以意志为转移，意志可以改变，但改变没有意义。即使自我对于现实编造了所谓的意义，随着现实与自我的变化，意义会失去意义。
且不论文艺与伪文艺的浅显的区别方法（洋葱理论）。
我讨厌文艺，我讨厌她，我讨厌她无端的和我分手，我应该走向哲学，我应该走向深林，如果我是冯卡卡，我一定会这样想，我应该走向湖泊，走向大自然。只拥抱大自然，只爱大自然。
我爱山川。
我爱河流。
我爱飞鸟。
我爱大海。
我爱云朵。
我爱蓝天。
我爱湖泊。
我爱麦田。
我爱稻田。
我爱春天。
我爱花草。
我爱夏天。
我爱蛙叫。
我爱蝉鸣。
我爱秋天。
我爱秋天的凉。
我爱南飞的雁。
我爱冬天。
我爱大雪。
我爱小雪。
我爱阴雨。
我爱山风。
我爱所有的风。
我爱所有的雨。
我爱所有的阳光。
我爱暴晒。
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我爱暖阳。
我爱狂风。
我爱清风。
我爱飞翔的鸟儿。
我爱奔跑的鹿。
我爱沉静的羊。
我爱吃草的牛。
我爱小溪。
我爱所有的树。
我爱所有的植物。
我爱所有的昆虫。
我爱世界。
我爱我。
我爱她。
我爱大学。
我爱小学。
我爱中学时代。
我爱朋友。
我爱非我。
我爱所有人。
我爱所有星星。
我爱外星人。
我爱月亮。
我爱太阳。
我爱这一切。
我不爱我。
我爱哲学。
我爱画画。
我爱艺术。
我爱所有的艺术家。
我爱所有的文化。
我爱上帝。
我爱老子。
我爱佛陀。
我爱一切。
我爱时间。
我爱变化。
我爱新生。
我爱轮回。
我爱枯败。
我爱死亡。
我爱暴力。
我爱凶杀。
我爱电影。
我爱阴谋。
我爱人心叵测。
我爱人们的自私。
我爱人们的无私。
我爱启蒙运动。
我爱文艺复兴。
我爱所有主义。
我怎么才能把所有的一切都爱着。可这一切都有着美好，有着不美好，有着真，有着假，有着矛盾，有着统一，好乱，好乱啊。我自己的呢？我是谁呢？我是我吗？我知道够多吗？这一切我都能去爱吗？这一切符合道家的道吗？这一切是佛家说的凡间色相吗？而儒家为什么让我感到想吐呢？什么是自由呢？是画个名为自由的圈，站在圈里看着圈外让人难受的规则，暗喜自己终于获得了自由？自由主义是什么？历史真的是历史吗？那些所谓的推测有多可靠呢？人人都要结婚，非要结婚不可吗？人人都要工作，非要工作不可吗？工作是什么？非要跟钱死磕吗？人生而孤独吗？人非要找一个伴儿吗？我们非要徘徊在名为人生的痛苦中吗？人非要有优越感吗？非要成功不可吗？失败那些十之八九是不可原谅的吗？是不能接受和接纳的吗？第一名只有一个，其他的都是谁呢？总要一些人来做不是第一名吧？倒数第一就一定是耻辱的吗？我们是不是赋予太多东西以太多的所谓的意义？耻辱是什么？是被群体同化后的心理吗？而本性的耻辱是什么？什么是平等？什么是尊重？什么是不迷失？什么又是迷失？什么是正常？什么又是不正常？什么是该发生的？昨天的一切是不是就成了虚幻？只是脑海残留的图音残片？记忆会自己编造吗？记忆都是真的没有一点虚假吗？等待，等待的一定会发生吗？不发生的可能占多少？虚妄的都有哪些？都是哪些？而人的虚伪是天生的吗？
而文艺。
去他的文艺。
去他的小石头。
去他的大学、中学、小学。
去他的文化。
去他的经济。
去他的政治、哲学、文学、植物学、生物学、人类学、社会学、儒释道。
去他的存在主义。
去他的存在与虚无。
去他的存在于虚无。
去他的功利主义。
去他的苏格拉底。
去他的柏拉图。
去他的怀疑主义。
去他的道德。
去他的人文主义。
去他的人道主义
去他的神和上帝。
去他的尼采。
去他的康德。
去他的法学。
去他的文艺复兴。
去他的经验主义。
去他的理性至上。
去他的形而上学。
去他的实用主义。
去他的实现不了的共产主义。
去他的逻辑。
去他的感性。
去他的福柯。
去他的罗蒂。
去他的弗洛伊德。
去他的萨特
去他的费尔巴哈。
去他的自由主义
去他的后现代。
去他的宗教。
去他的文明。
去他的现实主义。
去他的相对主义。
去他的现象主义。
去他的享乐主义。
去他的未来学未来主义。
去他的唯物主义。
去他的唯心主义。
去他的完美主义。
去他的素食主义。
去他的生存主义。
去他的人本主义。
去他的乐观主义。
去他的具象。
去他的热抽象。
去他的冷抽象。
去他的达达主义。
去他的古典主义。
去他的变现主义。
去他的印象主义。
去他的悲观主义。
去他的超写实。
去他的梦幻现实。
去他的超现实主义。
去他的花鸟山水。
去他的写意白描。
去他的波普艺术。
去他的投机主义。
去他的自然主义。
去他的艺术至上。
去他的主观至上。
去他的客观现实。
去他的双向情感障碍。
去他的心理学。
去他的精神学。
去的的弗洛伊德。
去他的神经学。
去他的病理学。
去他的疯癫学。
去他的历史。
去他的太空。
去他的宇宙。
去他的银河。
去他的火星。
去他的E=mc2
去他的上帝。
去他的圣经。
去他的所有的经书。
去他的牛顿。
去他的苹果。
去他的伽利略、哥白尼。
去他的特斯拉、特拉斯、斯特拉、拉特斯、拉斯特。
去他的黑胶唱片。
去他的电脑。
去他的互联网、物联网。
去他的手机、电话。
去他的沙漠、大海、绿洲、
去他的海报、电影、演员、音乐、导演、影院。
去他的自我修养。
去他的吉他、二胡。
去他的钢琴、笙箫。
去他的军鼓、小号。
去他的贝司、爵士鼓。
去他的天鹅湖、太空步。
去他的笙管笛箫。
去他的双簧管、短笛、梆子。
去他的木鱼儿、大提琴。
去他的琵琶、手风琴。
去他的跑酷、冲浪。
去他的跳伞、滑翔。
去他的太极、瑜伽。
去他的文字。
去他的语言。
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去他的老虎、狮子、野猪、鬣狗、狼。
去他的跳蛙、蟑螂、蝙蝠、黄鼠狼。
去他的草原。
去他的南极。
去他的北极光。
去他的成功学。
去他的心灵鸡汤。
去他的愤青。
去他的文艺青年。
去他的疾病，死亡。
去他的语文、数学、外语、政治、历史、地理、体育、音乐、美术、物理、化学、生物。
去他的梦。
去他的月球。
去他的偶像。
去他的雕塑。
去他的艺术建筑。
去
他的茅草小屋。
去他的爱恨情仇。
去他的生老病死。
去他的小城情怀。
去他的掐丝大盘。
去他的珐琅彩。
去他的三星堆。
去他的北京、上海。
去他的紫禁城。
去他的兵马俑。
去他的杯盘碗盏。
去他的鞋衣裤帽。
去他的飞机。
去他的飞碟。
去他的汽车。
去他的烟雨江南。
去他的万年孤独。
去他的乡村。
去他的渔樵耕读。
去他的三教九流。
去他的城市乡野。
去他的文人雅士。
去他的艺术家。
去他的自然科学家。
去他的人类学家。
去他的文学家。
去他的鬼才、天才、奇才、怪才。
去他的颜料。
去他的铅笔。
去他的笔墨纸砚。
去他的水粉、水彩、油画、涂鸦、彩铅。
去他的画布、画笔、画刀、画盘。
去他的构图。
去他的色彩。
去他的设计。
去他的非仙即道。
去他的妖魔鬼怪。
去他的牢狱之灾。
去他的坐等青春散场。
去他的坐享其成。
去他的不劳而获。
去他的渔翁之利。
去他的摇滚。
去他的舞曲。
去他的飞鱼。
去他的海岸线。
去他的海带。
去他的暗礁。
去他的孤岛。
去他的蓝鲸。
去他的宝藏。
去他的水手服。
去他的帆船。
去他的大炮。
去他的恐龙。
去他的三叶虫。
去他的啮齿。
去他的哺乳。
去他的犬齿。
去他的灵长。
去他的宇宙大爆炸。
去他的记忆。
去他的内心世界。
去他的画地为牢。
去他的心理。
去他的思维。
去他的思想。
去他的笔墨纸砚。
去他的山水花鸟。
去他的文艺方向。
去他的诗歌。
去他的诗人。
去他的但丁。
去他的拜伦。
去他的歌德。
去他的流浪。
去他的天涯。
去他的江湖。
去他的栖息。
去他的在路上。
去他的爱情。
去他的全部。
去他的文雅、素雅、淡雅。
去他的恶俗、粗俗、世俗。
去他的酒。
去他的烟。
去他的大麻。
去他的毒药。
去他的文言。
去他的牛羊。
去他的诗意。
去他的天堂。
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去他的极乐。
去他的人间。
去他的颓败。
去他的繁华。
去他的凡间。
去他的演讲。
去他的战争。
去他的资本家。
去他的和平。
去他的工业革命。
去他的古国。
去他的农业。
去他的手工业。
去他的现世。
去他的过去、现在、未来。
去他的否定、拒绝、不接受。
去他的谩骂。
去他的失恋。
去他的说教。
去他的活着。
去他的怎么活。
去他的死活。
都去死吧，都去见他妈。
可这只是冯卡卡啊，牧暢玄呢？是什么心理？控问整个世界的所有问题？有什么意义呢？最后不还是回到了苏小艺身边？是想明白了？那我呢？那那个刺荨麻呢？讨厌还是喜欢，有什么意义？一定要问个意义吗？好累。
我是不是该换一种思考方式了？试试第三人称好了。
冯卡卡受够了人云亦云，受够了特立独行。
他坐在云冈石窟顶上，望着山谷发着呆，抽着烟，风吹动他的发，他一动不动，看着缓缓流动的人群，思考着众为何物？思考着我为何物？思考着与小石头发生的事？思考着自己的症结？
他想从人群中找一找小石头的身影，可惜没有找到，而文艺，有什么是可以思考的？
还是算了吧。
（本章完）